Se detiene en los rincones muertos de las cosas trata de organizarme como una madre tosca y grosera me arrastra me empuja y maltrata hacia un panteón de libros sepulto. Biblioteca olvidada de todos.
.. Racimos multiformes de la inercia colectiva penden del suelo. Vino para tus ojos que degustan el vacío. Lleno de todo lo que hay dentro de vos. Como una copa que carga la vida o la muerte. ..
.. El dolor de los signos partidos, dientes que nacían en las yemas para decir algo que se pierde si se olvida como la voz del hombre que se apaga también al partir. ..
.. Tu enfermedad reduce a la pureza, es renacimiento que devora el recuerdo, la esperanza, y nos detiene como para exhalar el aire contenido mucho tiempo. Esa secuencia de nosotros sin devenir.